La Busqueda

Mucho se escribió del amor. Del amor como entidad, del amor como sentimiento. Incluso de las consecuencias del amor. Yo elegí callarme.
Me escudo siempre en la convicción de que hay cosas que no deben ser nombradas porque todo intento esta condenado a quedarse en aproximación, cayendo inevadiblemente en el lugar común y sobre todo, frustrando al escritor.
Por eso enmudecí, desaprecí. La verdad es que no sé si fué la valentía o la falta de oportunidad para huír la que me obligaron a volcar todo mi ser en la árdua tarea de descubrirle el secreto a mi amado. No pude. Y entonces ahora no me queda otra que soportar esta sensación de haberme abandonado para recrearme. A veces extraño a mi antiguo ser. Sobre todo extraño escribir, tener imágenes y abstraerme del mundo. Vivir a traves de las palabras. Extraño los comentarios, los twitts... Extraño un poco la impunidad, la libertad de seducir descaradamente.
Pero.
Así como la muerte, el amor. No Penélope, yo, la de atrás del personaje, respira. Respiro. Dejo de jugar un rato y me callo. Aprendo a ser mujer en permanente, a seducir mañanas, tardes y noches de corrido, a cenar desnuda aunque no esté tan flaca como quisiera. Aprendo a dejar que me mimen y a poner carucha cuando quiero algo, aprendo el poder de un puchero. Aprendo técnicas manuales y el braile de mi amor para saber qué me cuenta cuando no me quiere contar, aprendo a cocinar, incluso.
Y mientras, me pregunto cuál es la búsqueda ahora.