Varicela

Probablemente la mayoría haya tenido varicela. Cuando eran chicos, seguramente. Recordarán, entonces, las pústulas esparcidas por la superficie del cuerpo, en las manos, en los brazos, en la cara, en la nuca, en la vagina/pito. Picaba, ¿cierto? Picaba desesperadamente, y en vez de rascarnos como desaforados, en vez de dejarnos las uñas largas para arrancar de raíz la fuente de tanta fealdad, tanto martirio, nuestros padres nos ponían talco mentolado y nos prohibian siquiera rozar un granito. ¿Están sufriendo?
Yo la verdad que no, tuve varicela cuando tenía ocho, no me acuerdo nada. Pero padecí de micosis (para no decir hongos) vaginales, que es bastante desesperante, lo juro.
Siento que esta intro estaba para algo pero no me acuerdo bien para ah! ya sé. Alegoría. Pero antes, un paréntesis: aquellos que no tuvieron varicela ni hongos en la chochona, piensen en la pediculosis (piojos). Todos tuvimos piojos, no me vengan. Y sino, en cualquier reacción alérgica a una picadura.
Bien, continúo.
Te pica. Pica mucho. Pica todo el tiempo y lloras y gritas, necesitas rascarte. Pero no. Tus amigas te agarran los brazos y te ponen talco mentolado los primeros días, hasta que empiezan a flaquear y te las ves con la libertad de rascarte, ahora nadie te detiene. Lloras y pataleas, pero no, no te rascas. Aprendés a vivir con la picazón, no te queda otra. Empezas a sentirte iracunda, odias a la humanidad toda, sobre todo a la lacra que te contagió la peste. Probas soluciones ineficaces que te mantienen ocupada: Te haces baños de inmersión, te rascas alrededor del granito, te soplas... Descubris que los antiestamínicos no te van a curar, pero ayudan, hacen tu transición más soportable. Pero mierda que pica. Te levantas a la noche con ganas de tirarte del balcón de la desesperación. No vamos a ser mentirosos, alguna que otra vez sucumbiste a la tentación y te pegaste una rasqueteada di-vi-ne... pero pensaste en las marcas que te van a quedar y volviste a buscar el norte.
Hasta que un día te levantas y te das cuenta que ya no pica tanto. Donde había rojo virus, ahora hay cascarita. Tu cuerpo empezó a ganar el partido. Los días pasan y empezas a animarte a salir a la calle. Ya no te pica. No te pica nada. Y sin embargo la comezón está. Tenés ganas de rascarte igual. En el fondo de tu alma sabes que es solo la sensación, que ya no estas enferma, pero de todas formas evitas hacerlo. Bah, un poco sí. Pero soportas la picazón psicológica igual que soportaste la picazón real. No dura mucho por suerte, eventualmente te animás a dejar los hábitos de persona enferma y volves a la normalidad.
He`s Just Not That Into You. (Dicen mis amigas una, dos, tres veces a modo de "talco mentolado"). Pica en la cara, en las piernas, en los brazos, en la vagina. Mierda que pica. Olvidarse de alguien es como tener una pústula viral, una picadura de piojo, un hongo vaginal. Las ganas de llamar, de aparecer, de verlo, de escucharlo, de olerlo, pican. A la larga o a la corta el cuerpo solito hace su proceso, pero en el interín, mamita que hay que tener fuerza de voluntad. La diferencia es que en este caso (cayendo en un lugar recontra común), aunque no te rasques, las marcas quedan igual.