Molde

La sensación es la de un molde vacío. Ya cumplió su función, el escultor hizo su obra y ahora le queda el molde de yeso que no sirve para un carajo salvo que pueda vender una réplica.
Así son mis días.
Los lleno de cosas, muchas, muchas cosas. Los lleno de sexo, de amantes, de obsesiones. De lo que había antes, bah. Pero antes no eran molde, eran infinito, espacio vacío, el cielo es el límite... Era angustiante, seguro, no ver el final del camino me volvía loca de la cabeza, ¿hasta cuando así, sola? le preguntaba a mi analista. Y ahora no, ahora el límite es claro, es de yeso. No hay rastro ya de la obra, nada. No sirve más. Pero ¿quién es capaz de romper lo que queda? Yo no. Por ahí en el futuro lo vuelvo a necesitar, quién sabe.
Él sabe. Si, él sabe. No hablo del futuro ya. Todavía sigo en presente.