Escribir

Necesito escribir. Escribir para matar, aunque sea por unas líneas, la inseguridad de quién no sabe si lo que fue, será. Quiero escribir para pensar que tal vez esta vez sí, quién yo deseo se dará por aludido y comprenderá el mensaje. Para sentir que lo que está en mi alma y se materializa en forma de palabras, tiene sentido. Escribir para tranquilizar mi pasión que no encuentra norte y me atormenta en diversas formas todas las noches y algunos días. Para delegar en otros la responsabilidad de entender, de entenderme.
Es que es insoportable la sensación de ser uno más del montón. Yo no quiero eso. Escribir me saca del letargo de lo normal, me abofetea la extravagancia y me exige recordar mi singularidad. Necesito escribir para calmar la ansiedad del siempre listo “no puedo”, para salir del laberinto saltando.
La libertad de escribir cualquier cosa, la prisión de estar condicionada siempre. Escribir es hacer un agujero en lo que duele, aliviar la pesadez. Necesito escribir, no porque tenga algo que decir, más bien todo lo contrario. Nada se parece más a un llamado a la solidaridad, a la atención, a la compasión que un par de líneas desdibujadas y retorcidas (como estas).
Deseo con toda mi alma escribir. Para empezar a delinear un futuro menos incierto. Claro, es que se me acerca el final. Si pudiera escribir no dudaría tanto, todo el tiempo. Pero la escritura se me escapa. Vuela y se aleja y de golpe baja en forma de imagen y ¡paf! a escribir. No puedo depender de ella. Claro que no. Pero la llamo, la invoco.

Tamara llama a la escritura. La necesita, la desea. Tamara no se siente Tamara sin la posibilidad de armar dos frases coherentes. Tamara duda. Y se apasiona. Y sufre. Tamara te necesita, amada literatura.