Mi infancia es para mi una gran incógnita. No tengo recuerdos de ella. Hace agunos días, recordé, asi derrepente, que muchas veces durante mi infancia había recurrido a la escritura como recurso desesperado frente a las diversas crisis que tenía. Y me dí cuenta que tenía ese material guardado y archivado. Hace algunas horas me animé a desempolvarlo. Recordaba haber escrito una novela cuánto tenía 16 años, pero tenía la sensación de no haberla terminado y no creía que la hubiese guardado. Pero estaba. 53 hojas. 106 carillas. Es incríble. Un relato que siento familiar, pero plagado de faltas de ortografía y de "tosqudades". Copio un fragmento:
"Alguien que me conocía desde hace mucho, me recordó que yo quería ser escritora. Cuando lo escuché solté una carcajada, porque creía que era imposible para mí escribir tanto. No tenía paciencia. La verdad es que tenía los medios: mucha facilidad con las palabras y ganas de contar cosas, pero no tenía una motivación. Hoy, en la habitación de la casona de Ciudad de Este, me atrevo a desafiar mis límites escribiendo esto".
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