Cuando me leas.

Extraño las épocas en que todas mis expectativas de felicidad eran una coca light, un "chocolate light" y una película. La computadora no estaba en mi cama, facebook si existía todavía no había llegado a estos pagos, y como la banda ancha era un lujo, pocos estaban constantemente conectados al msn. Y en ese contexto, yo no esperaba nada. Solo pasar la noche (para llegar a dónde, es la pregunta). Salía tarde al kiosko, después de cenar y con toda mi patética expectativa, hacía mi pedido. Y volvía a mi casa feliz con eso. No, no era virgen. Ya había tenído varios orgasmos, era totalmente conciente de qué es lo que me estaba perdiendo. Pero lo aceptaba. Era más inocente, tenía más esperanza....y menos información. El sexo era un recuerdo de amor, solo eso. Y vivía mis días y mis noches sin ningun resavio de deseo. O tal vez no. Tal vez lo había enterrado bien profundo y había aprendido a canalizar mi frustración por otros lados.

Como sea, la cuestión es que ya no soy la misma. Demasiado agua pasó por el puente para poder olvidar. O enterrar, o negar. Ya no puedo, aunque lo deseo, dejar de lado los recuerdos sensoriales. Soy la mujer de esa adolecente. No hay lucha que peliar porque no hay ningún terreno que conquistar, ni botín que secuestrar; no puedo elegir absolutamente nada. Las opciones son instatisfacción, tristeza y abulia, contra resignación, aceptación y crecimiento. ¡Adivinen quién va ganando! Es paradójico, pero escribir para mí es como la mastrubación. Me serena, me calma, me trae paz. No dura demasiado. Pero sí recobro la seguridad y la autoestima que pierdo de a pedazos pensando en vos. Las palabras me cantan y me respetan. Y me oyen. Cuando me leas, te vas a dar cuenta.